Melf (melfis) wrote,
Melf
melfis

  • Mood:
  • Music:
Жизнь - поганая и несправедливая шлюха. Так и знайте. И не говорите мне, что я не прав. Я-то знаю, что прав. Я убеждаюсь в этом каждый день. Ее выбор постоянно падает не на тех людей, ее предпочтения все время отдаются тем, кто этого не заслужил. И, по каким-то непонятным причинам, фразу "хорошие люди гаснут слишком быстро", придумал не я. Видимо, не оттого, что жизнь - такая охуительная штука, кто-то дошел до этих слов гораздо раньше меня. А что вообще есть в этой жизни, из чего она состоит? А я вам скажу: ложь, предательство, жадность, ненависть, многоличие, несправедливость, бессердечность. Вот что показывает тебе жизнь, когда ты человек и живешь среди людей. И снимите свои розовые очки, не маленькие ведь уже, сами все понимаете не хуже меня. Да, понимаете, но боитесь признаться в этой жестокой правде даже себе, не то, что кому из окружающих. Все равно все это тупое жвачное стадо, что вас окружает, лишь промычит в ответ, опустив глаза. Но и они все понимают. Каждый понимает, и каждый боится себе признаться. Поэтому и мычат. Вы скажете, что я слишком резок в своих суждениях, что я должен быть менее категоричным? Я не могу. Потому что я не пытаюсь тут сейчас настаивать на своем мнении, оперируя только голыми теориями. Я достаточно нагляделся за то короткое время, что был на этом свете, на все то, что написал выше. И меня теперь тошнит. Может, все не так уж плохо? Нет уж, хуй вам, товарищи. Если все не так уж плохо, какого ж хрена талантливые, интересные, незаурядные и просто хорошие люди уходят так быстро? Их убивают, с ними случаются несчастные случаи, они умирают от болезней или сами на себя накладывают руки, когда приходят к таким же невъебенно невеселым выводам, к которым пришел и я. И вот их больше нет. Нет. И не будет никогда. Еще вчера вы могли восхищаться ими на экранах телевизоров. Или любить их за книги, которые они пишут, а вы читаете. Или просто наслаждаться всем сердцем тем коротким мгновением спокойствия, что подарил вам простой разговор в парке на скамейке с этим человеком. А сегодня они уже мертвы. И никогда, абсолютно никогда не будет больше ни лиц на экране, ни книг, ни разговоров в парке. Вчера они улыбались и творили для вас. А сегодня они гниют в деревянных ящиках под землей, а тела их поедают вечно голодные черви. А тем временем, тупое быдло, которое даже и двух слов связать нормально не может, как бухало около магазина спиртных напитков всю ночь напролет, так и бухает. А сраная гопота продолжает кидать ни в чем неповинных людей, только потому, что работать по-человечески им не хочется - тяжело. Тяжело им, видите ли, блядь. А продажные чиновники продолжают воровать грязные бумажки денег, предавая и подставляя преданных им людей на верную смерть. Потому что деньги-то важнее человеческой жизни, несомненно, важнее. А знаете, сколько стоит одна человеческая жизнь? Нихуя она не стоит. Ноль. Пустота. Ничего. Дырка от бублика. Вот цена жизни одной маленькой вселенной. И если я сейчас сдохну, как последняя собака, ничего не изменится. Вообще ничего. И если вы все сейчас тоже сдохнете, все равно ничего не изменится. Даже если будет уничтожен целый мегаполис или большое государство, все равно ни черта не изменится. Потому что жизнь каждого из нас не значит абсолютно ничего. Мы безлики и слабы. Только при всем при этом, почему-то, тупое стадо коров выжимает из жизни все. И доживает до положенных им 80-90 лет. А гении и таланты умирают, так ничего даже толком и не увидев в этом гребаном мире. Ну и где ваша справедливость, где ваши розовые очки и крики о всеобщей радости?

Кстати, сопротивляться этому тоже нереально. Потому что вы все не повстанцы. Вы такая же часть системы, как и прочее стадо. И я с вами. Единственное, чем одни люди отличаются от других, это тем, что одни уже поняли то, что я написал выше, а другие еще нет. Или даже не поймут, потому что они просто слишком тупы. Никто из нас не может сопротивляться системе всей этой несправедливой жизни. Потому что все мы были рождены частью этой системы и умрем частью этой системы. Потому что никто из нас не неповторимая снежинка, а все мы лишь гниющая органика, как говорил Чак Паланик. И он был прав. Действительно прав. Каждый из нас может сколь угодно долго считать, что он идет против системы, что он вне системы. Каждый из нас может сколь угодно долго считать, что он сопротивляется давлению жизни какими-то своими способами. Но он только считает это. И будет считать до одного определенного момента. Когда жизнь простым и незамысловатым движением возьмет и сломает его. Дешево и сердито скинет его под колеса, скажем, дальнобойной фуры. И та переедет его, с хрустом ломая кости, давя своим весом тело, разрывая органы, выжимая все человеческие соки, что находились в этой бренной туше и размазывая их по мостовой. Все, ушел человек. Но виноват ли он в этом? Нет, он соблюдал все правила дорожного движения. Просто водитель фуры был сильно пьян и ехал на красный. А ведь погибший человек, чьи мозги теперь дворники счищают с дороги и смывают в канализацию, считал, что как-то сопротивлялся. Но вся правда в том, что никто из нас просто не в состоянии сопротивляться. У нас нет таких сил. Зато у поганой жизни есть силы ломать нас одного за другим. И ее выбор слеп, ее выбор бездумен. Поэтому и гибнут хорошие люди.

И я больше, чем уверен, что нет никаких высших сил. Нет никакой загробной жизни, в которую многие так хотят верить. Что нет ни рая, ни ада, ни переселения душ, ни рождений заново. Ничего этого нет. Просто мысли о чем-то неземном, о чем-то волшебном и чудесном, помогают нам не бояться смерти, помогают нам хоть как-то идти вперед. Чего уж там, даже я не грешен и тоже иногда мечтаю о чем-то подобном. Но на самом деле, этого ничего нет. И когда вы возвращаетесь вечером с работы, решив сократить путь, пройдя через дворик, где на вашу голову опускается металлическая труба, вы просто выключаетесь. Раздается хруст проломленного черепа, а потом вы ломаетесь, как вышедшие из строя часы. Но в отличие от часов, ваш механизм починить уже нельзя. И вот тогда вы понимаете, что никаких высших сил нет. И вот тогда вы понимаете, что сейчас просто все закончится. Сердце остановится, кровь перестанет бегать по венам, вы перестанете дышать и закроете глаза. Навсегда. Дальше будет только вечная тьма. Но вы ее уже не увидите. Вот и все. А по дворику растекается красное пятно крови, которая вытекла из вашей головы. Из пакета, который вы держали в руках, выпадает букет цветов для любимой жены и пара шоколадок для ненаглядного ребенка. Но они уже не дождутся папу домой. Папы больше нет. Те же, кто ударил вас трубой по голове, быстро обшарят ваши карманы, найдут в одном из них старенький сотовый и пойдут продавать его куда-нибудь за 500 рублей. Этого им хватит, чтобы напиться сегодня ночью. А не для чего большего вся эта операция с убийством и не затевалась. Но вам уже на это наплевать, вы-то мертвы. И не оживете больше никогда. Потому что каждый из нас живет всего один раз.

Бога, к слову, тоже нет. И нехуй в него верить. Потому что если бы он был, вряд ли бы он стал равнодушно смотреть на все то, что здесь происходит. Да, здесь, на Земле. А может быть этот старый пердун где-то и есть, только он уже давно уволился с профессии Земного бога. И играет сейчас с кем-нибудь в шахматы, пока тут творится такая хуйня.
Tags: всякий бред - на память, лытдыбр || разное
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 27 comments